Та ведь боль еще и болью не была, Так... сквозь сердце пролетевшая стрела. Та стрела еще стрелою не была, Так... тупая, бесталанная игла. Та игла еще иглою не была, Так... мифический дежурный клюв орла. Жаль, что я от этой боли умерла. Ведь потом, когда воскресла, путь нашла, - Белый ветер мне шепнул из-за угла, Снег, морозом раскаленный добела, Волны сизого оконного стекла, Корни темного дубового стола, - Стали бить они во все колокола: «Та ведь боль еще и болью не была, Так... любовь ножом по горлу провела».
Та ведь боль еще и болью не была,
Так... сквозь сердце пролетевшая стрела.
Та стрела еще стрелою не была,
Так... тупая, бесталанная игла.
Та игла еще иглою не была,
Так... мифический дежурный клюв орла.
Жаль, что я от этой боли умерла.
Ведь потом, когда воскресла, путь нашла, -
Белый ветер мне шепнул из-за угла,
Снег, морозом раскаленный добела,
Волны сизого оконного стекла,
Корни темного дубового стола, -
Стали бить они во все колокола:
«Та ведь боль еще и болью не была,
Так... любовь ножом по горлу провела». /Juanna Moric/
Я никому себя не выдам... Я слов притворных не хочу... Свои потери и обиды. Я одиночеством лечу. Душа свернулась, как котёнок... Пережидая холода. Мне о себе она напомнит... Царапнув сердце иногда...
У счастья нет завтрашнего дня, у него нет и вчерашнего. Оно не помнит прошедшего, не думает о будущем, у него есть настоящее и то не день а мгновение